Palavras ao Vento

Remexer as cinzas

2012-02-14T12:39:00.001-08:00

Nove horas da manhã. Mexo nas cinzas. Racionalizo-me, mais uma vez. Neste marasmo de mim vejo passar a vida. À procura de mim, mas em vão, subo a rua. Paro no quiosque. A fúria contida aumenta com a leitura das parangonas dos jornais e impele-me a continuar. Desvio-me da prostituta que insiste em me aliciar. Atravesso para o outro lado da rua. Um carro apita-me.
Acordo.
Acorda-me os mistérios de mim. Viajo para o meu parque da infância, regresso à fraga da lage, à carvalheira, aos estalidos do soalho, ao quadro do menino sempre triste, aqueço as mãos à lareira, estanco na cozinha fuliginosa, esfrego os olhos ardentes pelo fumo e pelas noites sem dormir. Observo-os, procuro neles a existência deste abutre de mim mesmo que me devora as entranhas sem razão aparente. Ah!, se eu pudesse libertar-me deste peso que é sentir. Abdicaria de tudo para o conseguir. Felizes aqueles que se deleitam com telenovelas.
Abstraído dou comigo no Bolhão. Regresso ao caminho nunca caminhado.
Enfim... Sossego.

Racionalizar-me

2012-02-13T14:36:00.003-08:00

O que há de mais reles em mim é esta incerteza de tudo. Esta hiperactividade sensitiva que me leva a tentar encontrar justificações para tudo. Esta coisa de racionalizar o mundo permanentemente coloca-me em permanentes hesitações. Nesta busca de equilíbrio interior, ou justiça, não sei bem, torna-me inseguro e só a custo ultrapasso. A todas as horas duvido de mim, dos sentidos, das sensações... Interrogo-me do porquê de tudo isto, de onde me vêem estes sentimentos ambíguos, que reminiscências são estas, se é que são reminiscências?! Não são inatos, creio nisto veementemente, não nasceram comigo, construi-os e eles construiram-me, esta é das poucas certezas que tenho. Conheço-lhe todas as peças, são andaimes de mim, neles subo e caio, neles tropeço e ando, neles me detenho e atravesso.

Espírito de boémio?

2012-02-11T15:22:00.000-08:00

Por vezes sinto a vida tão banal, de tão pouca profundidade, que me interrogo se tudo não iria melhor se fosse vivida na superficialidade. Caminhar à boleia, sempre à boleia, sem um ombro para chorar, sem bengala para me apoiar. Deitar fora o despertador e todos os espartilhos que me consomem e depois partir, estrada fora, viver na minha ilha, sozinho, sentado numa qualquer escada a olhar de longe, e em forma de protesto, indiferente e imperturbável, a agonia do adorador de O Deus das Moscas.

Somebody That I Used to Know - Walk off the Earth

2012-02-10T16:58:00.001-08:00

Em vez de almoçar

2012-02-10T16:07:00.000-08:00

Em vez de almoçar fui ler. Fui viver manifestações de gente indignada, viver guerras, utopias, amores, fui ao fundo do oceano e vi sereias, fui ao céu e vi a luz irradiante dos anjos, abri as portas do tempo e acabei por me engolfar em florestas de pensamentos tão densos que vivi tudo isto com as emoções à flor da pele. É em momentos como estes que me conheço, quando a alma de dissocia do corpo o subconsciente parece emergir e, sem filtros, a realidade adquire outra dimensão. Os objetos tomam outras proporções, às vezes, uma luminiscência que me toca. É como se se entrasse no campo dos visionários, daqueles que se fascinam com a criação das coisas e, nessa altura, percebe-se que tudo vive para além dos sentidos. Sai-se da clausura quotidiana e entra-se no mundo da sensações, das emoções, das interrogações até da mudança de identidade.
É nesses momentos que percebemos o quão misteriosos somos. É em momentos desses que percemos o verdadeiro sentido de liberdade.
A vida torna-se plena.

Nunca digas nunca

2012-02-08T14:30:00.000-08:00

A gravação anuncia a chegada do comboio das 17:35.
Entro.
A viagem começa. Pressinto o amor dos jovens que vão à minha frente. Admiro a indiferença dos quatro amigos que jogam à bisca. Incomoda-me a inexpressividade da mulher encostada à porta, talvez de desilusão, seguramente de quem já não sente. Aprecio a esperança dos estudantes que discutem a matéria do dia. Com eles, por instantes, carreguei a saudade do tempo em que lá vivi. Fui a mundos distantes, mudei de alma, transmigrei-me, melhor dizendo, entrei nos confins impossíveis do tempo, também ele pintado de branco leve.
Chego.
Nem mesmo agora, já liberto do barulhento exterior, o sossego voltou. Assaltam-me pensamentos dissonantes.
Nunca se chega se nunca se tiver partido. Nunca se desembarca se nunca se tiver embarcado... A morte é o cais ingénito da vida, concluo. Tudo isto me parece um disparate contínuo, sem deixar de ser um paliativo existêncial incoerente.
Quero chegar, mesmo sem saber onde. Continuo a caminhar.

Dentro e fora

2012-02-07T17:02:00.000-08:00

Nada me é inóquo. Há em mim um ajustamento permanente a tudo o que me rodeia. Não haverá diferença entre nós? Há, sinto que há! Há quem viva apenas fora e nunca dentro dele. Desconfio deles. Desconfio de quem em auto-avaliação irradia conhecimento. Desconfio dos comodamente adaptados. Desconfio dos pseudo-
-mestres que nunca foram alunos. Desconfio de quem conhece o universo dos outros e desconhece o dele.
Por mim, confesso: por mais leve que seja o movimento, por mais distante que esteja o acontecimento afeta-me. As personagens imaginadas, portanto, desconhecidas e as injustiças por elas criadas permanecem em mim como um estado de revolta. Essa repugnância embebeda-me, anestesia-me, impede-me de raciocinar. Bloqueia-
-me o pensamento mas liberta-me.
Afasto-me.

Tango with Lions

2012-02-07T04:22:00.001-08:00

Interesses

2012-02-06T13:43:00.001-08:00

Morri! Não estudo, não vejo televisão, não me interessa futebol. O festim das desgraças políticas dos jornais fazem-me tédio, a relação com os outros é-me indiferente, perdi a fé e a esperança em mim... O que é isto se não estar morto!
Prefiro, e cada vez mais, esta coisa negra de ser cadáver vácuo e inconclusivo que espectro vivo concludente. Já nem as variações da luz solar me impressionam, e que outrora gostava de descrever, agora, prefiro o desassossego interior ao bulício alegre das ruas, já nem o alinhamento dos arruamentos me despertam, agora, prefiro a chama quente (às vezes escura) das emoções à luz inflamada dos néons, já nem as duplas faces das pessoas me tocam, agora, prefiro descobrir as minhas próprias faces.
Quero ficar sentado, imóvel, como um Sadhu, morto por fora, mas vivo por dentro. Prefiro olhar o mundo através da alma que ser enganado pelos sentidos. Prefiro a verdade da arte à verdade social.

A elasticidade da mente

2012-02-05T08:44:00.001-08:00

Ao evocar estes meus demónios aprisionados nesta tulha bafienta de memórias, ao abrir o alçapão deste universo, sinto que vou em espiral descendente em direcção ao “nada”. Só o halo de luz difusa da candeia da minha infância, que descortino (a custo) num futuro já passado me atrai. Evoca-me memórias não fingidas, quebra-me grilhetas, angustia-me e quase me leva às lágrimas. Há nessa luz difusa e tremeluzente um efeito medonhamente belo: o querer regressar. Regressar: ao torpor da impossibilidade de ser, voltar a abraçar o tempo inexistente e, exausto de tanto caminhar e com o coração cheio de ternura, deixar-me ficar em posição fetal, permancer inerte até adormecer profundamente, como quem está no sítio certo, e nunca mais acordar.
Este fim vago e concreto (que me atrai), em consciência, amplia-me a consciência de mim e dos outros. Elastifica-me e, por mais que tente, não retorna ao estado de equilíbrio. Mantém-me esticado, em tensão permanente.

Ainda a alma humana

2012-02-04T13:01:00.001-08:00

Quem me dera conseguir revelar a alma humana. Se conseguisse os textos não teriam que ser enigmáticos, as palavras não teriam que ser poliédricas nem de tendência dúbia. Não necessitaria de recorrer a metáforas, ou a qualquer outra figura de estilo que lhe tira realismo mas que nos projeta para uma outra dimensão, a verdadeira, a dimensão humana. Mas o poço é tão profundo, há nele tanta escuridão, está tão repleto de viscosidades, de incongruências, de visões que não a consigo captar de outra forma sem ser assim.
Quem me dera conseguir mapeá-la. Seria, de certeza, trabalho de uma vida, intenso, de vitórias e derrotas, de crenças e descrenças, mas uma vida rica. Mas que vida! Quem me dera saber assinalar nesse mapa, os caminhos, as estradas, as curvas de nível, os acidentes topográficos, registar em todos os momentos a latitude e a longintude, criar sinalética para a tomada de consciência das nauseas bélicas, dos caprichos, da ambição desmesurada...
Quem me dera saber em que proporção molecular se devem combinar as emoções, as sensações, as impressões, os sentimentos, a fé...
Quem me dera!

Kings of Leon

2012-02-03T02:52:00.000-08:00

Se o corpo é um envólucro...

2012-02-02T18:32:00.001-08:00

Se o corpo é um envólucro a alma não passa de um quadro absurdo de Brueghel, quadro a óleo de persistentes memórias, grafite de desejos, repressões e sublimações. Se o corpo é um envólucro a alma não é mais do que uma tela surreal, aguarela deslavada de essências metamórficas aprisionadas no tempo, cadinho alquímico de doces ausências, almofariz farmacológico de freudeanas regressões. Se o corpo é um envólucro a alma não passa de um livro kafkiano, conglomerado de conflitos absurdos, projecções intrincadas de sonhos e fantasias. Se o corpo é um envólucro a alma não passa do nascimento da morte.

Ainda as sensações

2012-02-01T12:52:00.001-08:00

Imagem extraída da obra Cobra-D'Água de A.M.Pires Cabral

Sou capaz de me despojar de tudo para conseguir captar a essência das coisas que pairam no ar. Vou a todo lado, especialmente à noite, para captar essas sensações leves, muito leves, e tomar consciência delas. Quando as capto morro. Vagueio por todo lado. Sinto pétalas a desprenderem-se dos sons do teclado, vejo olhos vidrados que vêm do meu silêncio e da noite, sinto calafrios com a minha angústia, oiço músicas que me sugerem paisagens que nunca as hei de ver e que, paradoxalmente, consigo fugir por elas. Nesses instantes, recuso-me a interromper esses pensamentos. Pairo sobre elas, percorro-as em velocidades alucinantes até consigo perder-me em frondosas florestas e correr em extensos areais. Às vezes, essas essências do “nada” tornam-se tão reais que quase as consigo tocar. Têm forma e volume. Vejo-as! Sei qual é a sua cor. Sinto-as! Sei se são quentes, se frias. Por vezes o odor do suor e das maresias pairante é tão forte que permanece em mim durante dias. Acabo por concluir que as emoções sonhadas são mais reais que as reais.

Simplesmente palavras

2012-01-30T13:20:00.000-08:00

Imagem extraída da obra (Re)Cantos d'Amar Morto de Pedro Castelhano

À noite, quando a luz é difusa, as formas difundem-se na escuridão, parecem adquirir uma outra dimensão, transformam-se, e eu transformo-me com elas. Vem do fundo do meu ser, que já bem conheço, um submundo que apesar de obscurecido considero humano. Vêm de um local onde também há pouca luz, já o disse, um local onde a tridimensionalidade deste mundo parece adquirir formas bidimensionais e onde gosto de me movimentar. É um labirinto, um vórtice onde me perco, um poço onde sigo o ritmo das palavras, onde as persigo dentro de um dicionário caótico, desordenado, muitas vezes sem saber aonde me querem levar. São sensualidades que não consigo descrever, são incorpóreas, fluidas como os ribeiros, devaneios neuróticos, talvez, formicações que me correm nas veias e me convertem nestes pedaços desconexados que por aqui jazem.

Feist- Strangers

2012-01-29T03:55:00.000-08:00

Where you're going i don't mind
Well i killed my world and i killed my time
Where do i go what do i see?
I see many people looking out for me

Where you're going i don't mind
If i live too long i'm afraid i'll die
So i will follow you wherever you go
If your offered hand still open to me

(...)

Fora do tempo

2012-01-28T19:33:00.000-08:00

Tenho para mim que não há apenas um tempo. Essa dor permanente, esse entardecer-constante, não passa de um somatório de pequenos tempos, entreatos de um teatro, capítulos de um livro. Nessas pequenas parcelas, por pequenas que sejam, e não são mais que a ânsia da vida, tudo cabe: preocupações, prazeres, assombros, tédios, estorvos, dependerá de cada um de nós.
Do meu tempo pouco ou nada me interessa, quero apenas sonhar, quero deixar-me levar pelo vento do inverno, pelas folhas de outono, pelos livros que leia ou escreva, quero, simplesmente, aquecer-me à lareira dos meus sentidos e, se possível, de quando em vez, restablecer forças nos albergues deste caminho.
Não quero ser normal nem quero coexistir com o mundo. Não tenho ideia exacta de mim próprio, e porque não a tenho prefiro desdenhar de mim, prefiro perder-me no nevoeiro da minha consciência e viver na ubiquidade destes meus tempos. Prefiro sentir frio no verão e calor no inverno, prefiro ser dócil com os outros e granítico comigo, ser frágil e forte, simultanente, prefiro estar perto de mim e longe dos outros, prefiro ter amigos verdadeiros dentro de mim e criar mundos falsos. Quero abandonar-me às substâncias do pensamento, viver com esta centelha de vida sombria que me acompanha dia e noite e que se agarrou a mim como uma lapa.
Quero estar fora do tempo.

A verdade naquela hora

2012-01-25T02:11:00.001-08:00

(A imagem encontra-se protegida por direitos autorais)

Às vezes sinto-me aprisionado. Não na minha liberdade porque dessa não abdico. As amarras dos preconceitos colocam-me, por vezes, perante o eterno conflito: atracção/rejeição. Paro. Abro os olhos, os volumes geométricos dos móveis fazem-me regressar à realidade. Procuro razões para resolver o conflito. Por breves momentos sopeso tudo o que sou. Sopeso o interior e o exterior, o real e o irreal. E a questão coloca-se-me: o que é real e o que é irreal, se tudo vem de mim? Fecho os olhos e cedo ao sono.

Sabe-me bem

2012-01-23T09:33:00.001-08:00

Serei sempre difícil de entender. Apesar do dia cinzento que se adivinha, hoje, sinto-me bem comigo. Estou num dia em que não vejo abismos, nuvens negras, contradições nem frustrações. Hoje, sabe-me bem pairar em mim, perder-me no tempo. Embrenhar-me nos livros escritos e deixar voar as horas, aconchegar-me no seu regaço, apoiar-me nas suas ideias. Sabe-me bem reler, trecho a trecho, tudo quanto tenho escrito.
Hoje, apetece-me fugir. Não para África, ou Egipto, que não conheço e que desejo conhecer. Hoje apetece-me fugir, refugiar-me na Caverna, permitir que as sombras da aparência da minha alegoria deambulem livremente e libertas de preconceitos, deixar entrar a luz, ascender à verdade.

Rui Reininho e Rodrigo Leão

2012-01-22T11:44:00.000-08:00

Fermento de Liberdade

2012-01-22T04:07:00.001-08:00

Apresentações:

- FNAC de Santa Catarina no Porto, no dia 26 de Janeiro de 2012 (quinta-feira), pelas 18H00;
- Auditório da Biblioteca Municipal Dr. Júlio Teixeira, em Vila Real, no dia 28 de Janeiro de 2012 (sábado), pelas 16h00.

Aparece!

Saber mais.

Falta de saber

2012-01-20T11:29:00.000-08:00

O pensamento é, sem sombra de dúvida, o ruminar constante da condição humana, um mumúrio permanente, ruído de fundo cerebral do nosso Big Bang: o nosso nascimento. Quando assim o entendo e em simultâneo tento compreender as razões do escrever que, no fundo, não passa da sistematização do pensamento e das emoções de cada um de nós, parece-me um ato inútil, sem razão de existir. Que têm os outros a ver com a vida mental de cada um de nós? Nada! Absolutamente nada.
Por outro lado, nesta agitação maníaca constante, acabo por encontar a fórmula de controlo das emoções perturbadodoras. É, quase, como uma cirurgia, um corte entre as emoções e o pensamento.

Estrangeiro?

2012-01-17T15:50:00.000-08:00

Estrangeiro perante tudo e perante todos, mas simultaneamente tão perto de todos eles. Naquela sua inconsciência, além de entrar nele, teve a perfeita noção de quão próximo estava daquela gente, daqueles ritmos, daqueles chocalhares, daquelas máscaras, daquele sentir. Viu a ligação. Sentiu esse cordão umbilical. O seu humanismo cresceu: uma só terra, um só povo.

White Snake

2012-01-14T01:02:00.001-08:00

Livros lidos

2012-01-13T14:04:00.001-08:00

Acabei de ler mais um livro. Este, como outros, também ficará em mim durante muito tempo. Reflito nele. Absorto, filtrado por esta minha desatenção, a roçar o doentio, folhei-o lentamente. Leio frases incompletas, soletro palavras soltas, passo páginas rapidamente e levanta-se uma leve brisa de Perfume que vem de um outro mundo. Para trás ficaram páginas repletas de conceitos solúveis e instantâneos, folhas onde se derramaram fluidos que se empregnaram em tecidos, um autêntico grémio literário de silêncios olfactivos que, também eu, gostava de um dia conseguir descrever.

Codornos de mim

2012-01-11T07:29:00.000-08:00

Estes codornos de mim, que por aqui vegetam, nem todos o são. Não são borrifos de uma personalidade, longe disso! Para o serem teriam que ser concretos e definidos, e não o são. Não sei distinguir os reais dos não reais. Tudo se mistura, memórias vestidas e não vestidas, sombras de um passado sem futuro, sonhos de mim mesmo, transmutações, evasões mundanas, talvez, tudo isso não seja mais do que a Insustentável Leveza do Ser.

Antecipar

2012-01-09T16:54:00.001-08:00

Antecipo tudo. Hábito, pecha pessoal ou profissional, pouco interessa, o certo que antecipo tudo. Antevejo, planeio, esquadrinho, anteponho, vivo antecipadamente ao mais ínfimo pormenor todos os acontecimentos futuros. Este viver permanentemente para o exterior, que existe em mim, mas simultanemante contranatura cria-me indisposições emocionais, rilha-me os ossos, afadiga-me. Faço todos os esforços para me libertar dele, crio abrigos, escondo-me nas dobras de mim, reduzo o contato com os outros mas torna-se-me inevitável fugir a esta focalização (quase paralisia) cerebral.

Greensleeves

2012-01-08T03:13:00.000-08:00

À janela

2012-01-07T17:11:00.001-08:00

Recolho-me e escuto o silêncio.
Fecho a porta e escancaro a janela da existência. Fecho os olhos e fico a contemplar tudo. Vou, sozinho, estrada fora, percorro montes e vales, passo vielas e atravesso avenidas. A paisagem passa à frente dos meus olhos como se fosse um filme. Nada é real, nem mesmo eu, tudo não passa de um sonho. Creio que ainda não durmo. Aconchego-me nas memórias de um outro espaço e de um outro tempo, que me parece distante.
Durmo.
Encosto-me ao aiar e aos sussuros das violas silenciosas. Sigo os ritmos que não conheço, caminho por paisagens de sons que me aquecem e me inspiram. Oiço-as repetidamente, sem me cansar, encontro sempre nelas motivos para as ouvir mais uma vez, sempre mais uma vez... sempre mais uma vez.
Redurmo.
Reparo agora que, lá fora, o vento fustiga a janela onde me debruço. Escrevo! Escrevo sem nexo, sem preocupações de qualquer ordem, sigo apenas o ribeiro de ideias que nasce em mim, persigo como cão de caça os paradoxos existênciais, farejo os sentimentos incongruentes e inconsequentes que me enformam.
Restam-me vestígios na consciência das cores que, momentos antes, tanto me arrebaram.
Esqueço-me de tudo.

Paisagem irreal

2012-01-06T21:20:00.001-08:00

Passamos tantas vezes sem ver que, por vezes, só as cores fortes nos dão a consciência daquilo que nos envolve. Às vezes, é necessário a natureza emitir sinais arrebatadores de presença para a olharmos. Hoje vi o dia abandonar-se nos braços da noite, como nunca. Vi o céu vestir-se de arrebol forte, tão forte que era impossível ficar indiferente. Depois, à medida que o sol se afogava no oceano, este, foi diluindo com água salgada o laranja-forte, a noite foi misturando preto, tudo muito lentamente, sem nunca estagnar, até chegar ao cinzento crepuscular, translúcido e impreciso que se tornava impossível saber onde começava o dia e acabava a noite.
De repente, já entre penumbras e luzes cintilantes da cidade, levantou-ser um brisa arrepiante.
Fui para dentro.

Emoção versus razão

2012-01-05T13:19:00.000-08:00

O equilíbrio entre a emoção e a razão é-me difícil. Pequenos problemas tomam proporções que nunca hei-de compreender. A onda que inicialmente se forma é pequena, depois, à medida que avança agiganta-se, sobe em altura e em volume, de tal forma, que toda a minha realidade física e mental se altera. Na tentativa de a compreender sinto que tem quase sempre um mesmo padrão. Normalmente, começa por atravessar as ruínas do passado, absorve a energia da impaciência, remexe angústias, arrasta tédios e quando, finalmente, dá à costa da racionalidade, da inteligência e do pensamento, tem já proporções de tsunami sem que dê por isso.

Wim Mertens

2012-01-04T16:36:00.001-08:00

Caos

2012-01-04T15:57:00.000-08:00

Todos nós temos dias assim! Talvez os astrólogos tenham razão. Talvez o alinhamento dos planetas nos induzam a fechar ou a abrir as portas. Hoje quero acampar em mim e refazer o caos. Hoje, apetece-me vagabundear pela ruas desertas e saborear o casario descolorido.

Antípodas

2012-01-02T09:15:00.001-08:00

Rendo-me à ideia pessoana que a vida é imaginação. Neste momento concordo com a ideia, que me aprece óbvia, que somos muito mais que uma profissão, muito mais que meros pais, muito mais que filhos, muito mais que catacalismos e abismos, como já me disseram. Somos também Mundos, somos Galáxias que se tocam, que giram em espiral, que chocam e dos quais resultam outros Universos de diferentes substâncias. É assim que, num ciclo infindável, nascem outros mundos com essência de Sonhos e de Terra, de Luas e de Sois, mundos do Norte e do Sul, do Oriente e do Nascente, somos mundos tão próximos que, por vezes, nos tornamos antípodas.

Escuta, consegues ouvir-me!

2012-01-01T10:12:00.001-08:00

Três. Definitivamente!, a geada queimou as as velhas vergônteas das giestas. Nada resiste a este frio enregelante, nem mesmo os viçosos tufos de erva nascidos na última primavera. Tu, no entanto, continuas a aquecer-te à fogueira da mediocridade da vida. Agora, crês que caminhas numa estrada larga, sem pedras nem obstáculos. Vais em em busca da cidade de ouro, deslumbras-te com o brilho do mesmo, que tanto almejas e que já avistas lá no cimo do monte. Parece-te encimado de pedras preciosas e tu ofuscas-te pelo brilho das esmeraldas e dos jaspes. Olha bem! Não passam de belos cristais de geada que derreterão aos primeiros raios de Sol. Escuta! Olha que a pior geada é aquela que vem de dentro.
Escuta! Não passas de liquen que vive em perfeita simbiose com o dinheiro, que encontra nele a libertação. Vais em direção ao Vazio, vais engaiolado e sem saberes crês-te livre.
Assim, jamais partirás!

Iggy Pop

2012-01-01T02:22:00.000-08:00

(...)

Get into the car, we'll be the passenger
We'll ride through the city tonight
We'll see the city's ripped backside
We'll see the bright and hollow sky
We'll see the stars that shine so bright
Stars made for us tonight

(...)

Saldo

2012-01-01T02:15:00.000-08:00

A “conta” está saldada. Vou continuar!
Este é um “blog” que não depende factores externos. Não depende da crise política, não depende da crise financeira, não depende das notícias dos telejornais, não depende de nenhuma das forças físicas ou quânticas do Universo... nem da opinião de ninguém.
Este é um “blog” que depende única e exclusivamente das impressões e de algumas (poucas, muito poucas) convicções. Logo, terminará quando concluir que já não as possuo. Terminará quando a Luz deixar de impressionar as minhas catacumbas. Terminará quando concluir que o fascinante movimento oscilatório do pensamento se tornou repetitivo e fastidioso. Terminará quando as Nereidas me abandonarem ou concluir que este meio de “socialização” moderno deixar de ser considerado como tal.

Boas Festas!

2011-12-22T01:49:00.000-08:00

Fiquem bem, fiquem com o Natal inquietante do PEDRO CASTELHANO.

Quando o Natal chegar
liberta o pirilampo e liberta a Luz
arruma a ternura e arruma a casa.
E areja o sótão da tua infância.
Quando o Natal chegar
dá música aos surdos
e palavra aos mudos
afaga laranjas nas mãos frias
e figos secos ao luar
e amêndoas de Agosto a quem chegar
e limões, e ácidos limões, em teu lugar.

Quando o Natal chegar
à beira do rio olha a outra margem
cheia de sombras, pedras e perdas
e abre os braços, colunas e apontes
e começa a alma qual piano
Na translúcida mágoa de nada tocar.

Quando o Natal chegar
Jesus já passou sem passar
na barca do tempo, entre margens
sem rio, mas à beira de naufragar.
Quando o Natal chegar
não leves granadas para casa
nem pombas para qualquer lugar.
Caça pombas ao anoitecer, morcegos
da tristeza e olhares cegos e vazios.

(…)

Tudo é passageiro

2011-12-21T17:03:00.000-08:00

Antes que termine o dia, antes que a noite me apague a consciência de existir quero, mais uma vez, dialogar comigo. Quero encontrar razões para continuar a descrever paisagens que não existem, a burilar sem buril ou a pintar sem pincel e, sinceramente, não as encontro. Passo em revista tudo o que foi escrito e é como se estivesse debruçado sobre um espelho de água. Tudo não passa de uns farrapos de memória, pequenas arrelias, grandes preocupações. Quando me parece ter aberto uma porta logo outra encontro fechada, parece-me interminável esta busca, quando na realidade tudo tem um fim. Talvez prozac! Pela segunda vez sinto que não faz sentido continuar.
Na vida tudo e todos passam!
Talvez o novo ano me traga mais alento, coisa que hoje não tenho.
Até lá!

Vanessa Mae

2011-12-21T02:31:00.000-08:00

Fio de Ariadne

2011-12-20T10:01:00.001-08:00

Quanto maior é ânsia de compreender maior o abismo cavado. Tendo abster-me de pensar, libertar-me do produto deste intrincado circuito de sinapses, que não conheço, que não sei onde começa e onde termina, mas que, paradoxalmente, parecem possuir vontade própria. Não me obedecem! Sigo o fio de Ariadne mas logo se me escapa uma ponta e se inicia outra. Levanto-me, ando de trás para a frente, respiro fundo, espreito à janela… nada surte efeito. É impossível controlar este monstro chamado pensamento! É de tal forma poderoso, tão profundamente humano que é irrealizável sair deste dédalo de emoções e pensamentos.
- Age – segredam-me ao ouvido.
Agir é a fórmula para sair do labiríntico mundo interior, concluo.

Ânsia

2011-12-19T05:16:00.000-08:00

Às vezes, na ânsia da vida, abrimos portas que nunca suspeitaríamos. No nosso mundo interior acabamos, muitas vezes, por descobrir outras realidades tão distantes e tão próximas que, suspeito, nos ultrapassamos a nós próprios. Criamos paisagens luarentas e não só, fazemos amigos interiores, encontramos beleza em sorrisos e olhares que nunca existiram antes ou, se existiram, estavam recalcados nas profundezas do nosso inconsciente, lá bem no fundo do iceberg, onde os medos e as pulsões vagueiam desordenadamente como lobos esfaimados. Nesse Mundo ilusório, cuja substância é o silêncio, acabamos por ser caixeiros-viajantes, argonautas, fonte de ribeiros, contadores de histórias que nada valem mas que quase se tornam realidade. Há muita magia no abrir destas portas.

Desde o "Nada" até ao "Ter"

2011-12-18T04:01:00.000-08:00

Não sei! Cismo. Monto-me no pensamento e cavalgo, cavalgo à procura de nada, de algo para escrever, e deparo-me com o “nada”. Rebusco as palavras, procuro conceitos, leio Kant, Sartre… mas desisto, já tudo foi definido. Regresso a mim e entro no meu vácuo. Dói-me a imaginação de tanto rebuscar. Procuro! Procuro em mim, e nos outros, a massa, o peso, o centro de gravidade do "Ser" e também não o encontro. Deparo-me com o "Ter".

Pink Floyd Forever

2011-12-15T01:56:00.000-08:00

A verdade

2011-12-14T16:37:00.001-08:00

As dúvidas adensavam-se e terminavam sempre com o mesmo comentário: quero a verdade, que parece faltar. E a resposta era sempre a mesma:
- A verdade foi aquela que ficou dita.
Era como se o quisessem obriga-lo a dizer a sua, deles, verdade. Que verdade lhe deveria contar? A verdade do País? A verdade dos Senhores?...

The Doors

2011-12-13T16:09:00.000-08:00

(...)

Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
I'll never look into your eyes...again

(...)

A porta de indigência

2011-12-13T15:56:00.000-08:00

Os barulhos da fome foram diminuindo, a luz também, e com ela a vontade de não querer existir. Lentamente entrou nessa porta. Um mundo que desejava conhecer profundamente, penetrar nas profundezas da sua alma. Enlamear-se na existência humana, emporcalhar-se na merda da sua indigência genética. E, lentamente, deixou-se ir.

Vertigens

2011-12-12T11:26:00.001-08:00

(A imagem encontra-se protegida por direitos autorais.)

Às vezes, quando subo à torre de menagem dos meus pensamentos, sinto vertigens. Lá do alto das ameias olho e descortino apenas o fosso profundo que os cerca. Estou só. Arrepio-me! Viro a cara, anulo-me, reprimo-me, mas uma força desconhecida impele-me a olhar. Vejo-me suspenso no ar, de olhos esbugalhados, à procura de verdades que se dissolvem no escuro, mesmo debaixo dos meus pés. Agarro-me a elas com todas as minhas forças mas quebram-se, caem como castelo de um baralho de cartas. Desnudo-me, à procura de mim, à procura dos “conceitos absolutos” que sempre dei como certo e não os encontro. Estão ausentes. Descubro apenas que nada valho. Não passo de uma mera massa corporal disforme.

Eros e Thanatos

2011-12-11T10:59:00.000-08:00

Velhos amigos. A um procuramo-lo ao outro caminhamos inexoravelmente para ele. Um faz parte do caminho, nasce e morre no mesmo dia, se necessário for, o outro é o fim do mesmo, a noite eterna. Um é perene o outro é fugaz. O bizarro de tudo isto é que conseguem semelhar-se num ponto: a “petite mort”.

Braveheart

2011-12-11T05:53:00.001-08:00

Tenho este filme como um dos melhores. Agrada-me a ideia romântica de a partir de uma história simples, de amor e de injustiça profunda, chegar, praticamente, à grandiosidade da construção de um país.

No âmago...

2011-12-09T11:30:00.000-08:00

O que era aquilo? Que escuridão? Que medonho? Ele podia “não-Ser”. Podia ser o “absoluto nada”, a “coisa-nenhuma”, a “inexistência”, o “não-destino”.
Libertou-se da “não-existência” mas ficou agarrado a uma forma que só o largará na morte.

Pintando a vida…

2011-12-05T08:01:00.000-08:00

Nesta existência ajustada, por vezes viela urbana por vezes vereda montesina, caminho, a passos curtos, encaixado entre taludes opacos e paredes sombrias, mas que, apesar de tudo, me incitam a prosseguir.

Metafísica

2011-12-04T16:32:00.000-08:00

Nesse instante o céu e a terra, o bem e o mal, a vida e a morte concentraram-se nele. Ele viu a luz e a matéria negra do Universo em simultâneo. Foi estranho e medonho! Nesse instante ele foi núcleo de todas as forças existentes no interior do Homem. Protão e neutrão, partículas quânticas de uma física desconhecida. Ínfimas partes, física e mentais, de um todo que constituía a sua curta vida.

Queen

2011-11-29T02:43:00.000-08:00

(...)

Because I'm easy come, easy go
A little high, little low
Anyway the wind blows
Doesn't really matter to me, to me

Mama, just killed a man
Put a gun against his head
Pulled my trigger, now he's dead
Mama, life had just begun

(...)

Déjà lu...

2011-11-28T14:08:00.000-08:00

A Lema d'Origem não fez mais que um pequeno gesto para ajudar uma istituição que merece muito mais.

São obras déjà lu.

Esculturas

2011-11-27T08:13:00.000-08:00

Escultor: Carlos Barreira;
Saber mais: Aqui

-Que materiais já trabalhou? – perguntou o Chico ao mestre escultor.
-Muitos! – respondeu-lhe ele secamente, como se não quisesse adiantar conversa.
O aprendiz de escultor, que não era aluno de ficar pela rama das coisas, sempre com uma fome de conhecimento cativante voltou a insistir:
- Diga-me mestre, diga-me quais?
O Mestre olhou-o fixamente e desbobinou:
- Granito, xisto, mármore, ferro, gesso, poliuretano…
A lista foi longa, tão longa que foi o próprio aprendiz a travá-lo.
- Qual deles gostou mais de esculpir?
- O granito – respondeu, quase sem pensar. - E porque já sei qual a pergunta seguinte sempre te digo que apesar de ser dura como cornos é uma rocha fiel, parte sempre pelos sítios que queremos talhar.

Revolução

2011-11-25T02:07:00.001-08:00

As revoluções devem começar no interior de cada um de nós, ouvi dizer a alguém. Gosto dessa visão! Se cada um de nós fizer a sua própria revolução interior, se no seu interior conseguir encontrar o equilíbrio interno de que todos necessitamos para compreender este mundo de mudanças permanentes e paradoxais, se essa revolução for feita, o mundo melhorará inevitavelmente e será cada vez mais justo e perfeito.

Johnny Cash

2011-11-24T18:26:00.001-08:00

Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who cares
Your own personal Jesus
Someone to hear your prayers
Someone who's there

(...)

Pedras graníticas

2011-11-24T12:35:00.000-08:00

Saber mais.

Outros, pelo contrário, procuram o seu estado de aperfeiçoamento dentro de eles próprios. Dentro deles encontram as suas próprias respostas. Questionam-se, duvidam, armam, desarmam, burilam-nas, desbastam-nas, alimentam-as... e nesse trabalho constante, sempre incompleto, e de grande desgaste, acabam por encontrar o seu método de aperfeiçoamento. Encontram-se a eles próprios, chegam às suas próprias conclusões, opinam, traçam o seu próprio caminho, não deixam que os outros decidam por ele.

Déjà vu...

2011-11-23T15:50:00.000-08:00

Há gente que nasce, vive e morre sem nunca perder um segundo da sua vida com as "grandes questões”, sem nunca se questionar com a razão da sua existência, sem nunca procurar a direcção certa do caminho que pretende e tem que percorrer. Vivem ao sabor do vento, numa azáfama que muitas vezes a vida lhe impõe e eles, inconscientemente, ou não, dependerá dos casos, deixam-se ir. Deixam-se arrastar pelas tempestades do seu dia-a-dia, pelas dificuldades da vida, pelo consumismo desmesurado, por vezes a pisar o próximo… sem nunca procurar o aperfeiçoamento nas suas vidas, nunca tentar desbastar a pedra bruta que todos somos.

Um dia de outono

2011-11-19T16:47:00.000-08:00

O dia deu em chuvoso. De repente um vendaval levantou-se, sem que nada o esperasse, e levou tudo com ele. Levou tudo! Foi violento. Mesmo o raizame mais profundo abanou. Os galhos abanaram, as folhas soltaram-se, esvoaçaram, redemoinharam e acumularam-se a um canto, a semelhar páginas amolecidas e amarelecidas de um livro. Perante tamanha violência vergo-me, deixo-me levar pela força dos quatro ventos que me assolam. Pergunto-me por mim? Quero saber quem sou?
Olho para trás e vejo-me. Vejo-me cheio de tédio, um tédio granítico mas amigo. Uma lapa abrigada à sombra deste leixão constantemente fustigado pelas ondas de uma existência escusada.
Gostava de me poder sossegar sem ter sossego. Gostava de nada sentir, de poder caminhar cego, surdo e mudo.
Volto à prisão.

Né Ladeiras

2011-11-13T02:15:00.001-08:00

Fermento de Liberdade

2011-11-12T17:02:00.000-08:00

Para não ser considerado lorpa aqui vai autopromoção:

Título: Fermento de Liberdade;
Autor: António Sá Gué;
Editora: Lema d'Origem;
Capa:Joana de Rosa;
Lançamento: Aqui
O que se diz:
Um livro que se lê com um triplo prazer. Porque cativante, prendendo o leitor da primeira à última página num ritmo e numa teia muito bem urdida. Porque nos prende pelas reflexões das suas personagens, que são afinal as nossas reflexões. E porque muito bem escrito. O autor, sem que com isso se perca o ritmo da narrativa, permite-nos deliciar e viajar pela riqueza vocabular e léxica da nossa língua. Tenho para mim que Torga ou Aquilino Ribeiro não desdenhariam assinar muitas destas páginas.
Espero que a leitura deste livro fermente, em todos os que o lerem, a vontade de “que nunca mais”.
Joel Cleto

Lendas do Porto

2011-11-11T17:30:00.000-08:00

Uma lenda carrega com ela sempre um peso ancestral. É algo que me remete para um tempo longínquo, é como se esgravatasse na génese das coisas, ou então, como se fosse ao útero da nossa existência, o que é um desafio medonho mas simultaneamente enriquecedor. Apetece-me dizer que é como se andasse a remexer nos nossos abismos e regressasse mais rico.
Ler lendas é sentir o peso do tempo, o que muito me agrada, como já se viu. Ler lendas de locais que conheço é um duplo prazer. Ler lendas que envolvem locais que me são comuns é obrigar-me a viajar neste espaço/tempo que é meu, é obrigar-me a interpretá-las e assim poder entrar no início da maravilhosa caminhada humana, de que falava lá atrás.
Ao ler as Lendas do Porto, do Joel Cleto, deve acrescentar o prazer de sobriedade estilística do autor e a desenvoltura da narrativa que consegue imprimir em todos momentos. Ler as Lendas do Porto é desafiar o leitor a procurar uma permanente contextualização dos vocábulos e das frases, ou seja, obrigá-lo a percorrer os diferentes sentidos que ambos podem assumir.

Ler JOEL CLETO é como aprender a escavar no tempo e na alma coletiva portuense. Ele, que vem da arqueologia, transporta esse conhecimento com mestria para as palavras. Pouco a pouco, pazada após pazada, são-nos revelados fragmentos de uma cultura, despojos soterrados (por vezes já prensadas) em camadas do nosso “inconsciente coletivo” e que ali estão, silenciosamente, à espera de se manifestarm.
É como se, em câmara escura, as fotografias de um determinado tempo e espaço, fossem sendo reveladas e, aos nossos olhos, sempre ávidos de luz, o negativo se fosse transformando em positivo.
À medida que se vai avançando nas páginas vão-nos sendo revelados segredos de um templo imaterial, sustentado em colunas que somos todos nós, que reconhecemos como fazendo parte da nossa “consciência coletiva”, mas que tantas vezes menosprezamos.

NÃO PERCA!

Título: Lendas do Porto;
Autor: Joel Cleto;
Editora: QUIDNOVI;
Apresentação: Aqui

O Porto e a sua História

2011-11-11T09:45:00.000-08:00

As Minhas Memórias

2011-11-10T11:27:00.000-08:00

O mar é e será sempre uma bela metáfora. Poderá sempre significar o inconsciente, desordenado e profundo, um lago de emoções que não dominamos mas que nos condiciona. Poderá sempre significar toda a nossa vida repleta de alegrias e tristeza, altos e baixos que vamos vivendo e, depois, à tona, rochedos, ínfimas recordações conscientes que aqui se consubstanciam em memórias de uma vida.

Kate Bush

2011-11-09T12:31:00.000-08:00

(...)
Bad dreams in the night
You told me I was going to lose the fight
Leave behind my wuthering, wuthering
Wuthering Heights
(...)

O mito das nereidas

2011-11-08T14:28:00.000-08:00

Créditos autorais da imagem:
Título: Áqua
Autor: SAGA
Chamavam-lhe o “sonhador”, o “inocente”, inocente com aquele significado de imbecil. Ele bem sabia isso mas nunca se importava, continuava a devanear por tudo e por nada e, em boa verdade, não era nada disso que sentia. Bem pelo contrário! Tempestades enormes levantavam-se-lhe do nada. Coriscos assolavam-no continuamente, roncos do diabo e ondas medonhas erguiam-se-lhe em todas as dimensões.
E foi com estes pensamentos na cabeça que, um dia, já depois dos trinta, se levantou com a bela Aurora e foi escutar as nereidas à Fonte dos Sonhos. Foi sozinho, não disse a ninguém, queria ouvi-las, queria ter a certeza que conseguia provar a si próprio a sua existência.
Ainda ia longe e já um cântico longínquo o encantava. Parou. Apurou o ouvido e teve a certeza que aquele poema só podia ser das filhas de Nereu, era demasiado belo para ser deste mundo. Era longínquo, mas profundamente humano. Voltou a parar. Agora, caminhava lentamente, em bico de pés. Quanto mais se aproximava mais tinha a certeza daquilo que ouvia. O jorro de água marulhava e, lá dentro, uma sinfonia wagneriana, tumultuosa, manifestava-se-lhe na sombra da sua anima.

Só a vida interessa (continuação)

2011-11-07T08:45:00.000-08:00

Acabei por não almoçar… Perdi-me nas páginas de um livro. Deixei-me seduzir pelas palavras, pelas ideias, pela tempestade de um livro que folheei por acaso. Estava numa prateleira elevada, não naquelas que se posicionam à altura dos olhos, naquelas em que todos, compulsivamente, são levados a comprar. Não sei porque peguei nele. Nem foi a capa que me seduziu, também aqui fugi às regras do mercado, vá-se lá saber porquê? Há um novo paradigma emergente, creio. Acho que os conceitos do condicionamento humano estão a ser alteradas, as universidades, as cadeiras de “marketing” terão que ensinar novas teorias.

Só a vida interessa

2011-11-06T04:53:00.000-08:00

- Aposto que esta crise, esta guerra de economia, que se vive, e que parece tão importante, daqui a quinhentos anos ninguém se lembrará dela. Haverá, quando muito, uma dezena de eruditos que a estudam, que farão conferências com ela, mas nada mais… Os líderes que a geraram, ou que não a souberam resolver, serão apenas um nome difícil de pronunciar.
Aposto que daqui a dois ou três mil anos esta crise já nem será estudada. Será apenas mais uma crise das muitas crises que a globalização, e da qual não há fuga, há de gerar. Os líderes que a geraram, ou que não a souberam resolver, serão apenas átomos de um qualquer composto orgânico.
Aposto que daqui a dez mil anos os líderes que a geraram, ou que não a souberam resolver, serão apenas átomos de um qualquer composto inorgânico.
Vou almoçar…

Fausto

2011-11-01T16:46:00.000-07:00

As Histórias que o Povo Tece – Contos do Marão

2011-11-01T05:32:00.000-07:00

Não andarei muito longe da verdade se disser que atualmente há uma geração de escritores transmontanos, e é a última, que ainda vivenciou uma determinada ruralidade, uma determinada forma de ver e de estar no mundo. Se isto é verdade, este é o tempo oportuno para registar momentos, sentimentos e histórias como estas que a autora nos descreve de uma forma tão genuína e tão autêntica.
Esta é a geração que ainda ouviu estórias à luz da candeia, que se arrepiou com as travessuras dos trasgos, com os faunos que nasciam de trás das árvores, com os lobisomens que se transformavam em noites de lua cheia, com as “almas do outro mundo” que povoavam os caminhos pedregulhentos que se percorriam antes do sol nascer ou depois de o mesmo se pôr. Esta é a geração que escutou um certo linguarejar, que conhece a Força desse léxico que nos define, que conhece bem a Sabedoria que passava oralmente em redor de uma fogueira crepitante e aconchegante, e que está em vias de desaparecer.
Esta é a geração de escritores transmontanos que conhece a Beleza dessa cultura, que nos fez, que nos define, e que, por força dessas circunstâncias, tem a obrigação e até a responsabilidade de a fixar na escrita. Só assim as gerações vindouras poderão conhecer-nos, e conhecerem-se, só assim, quando esses traços idiossincráticos já não existirem, quando já todos formos europeus, quando só a cultura anglo-saxónica povoar o seu imaginário, ao menos saibam que estas foram as suas origens, e foram nelas que os seus avoengos se construíram e à qual se orgulharam de pertencer.

PARABÉNS À AUTORA!

Apresentação,
Local: Escola Secundária Camilo Castelo Branco (Vila Real)
Data: 4 de Novembro pelas 21H30
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Ainda o equilíbrio…

2011-10-30T13:25:00.001-07:00

- Esse equilíbrio é demasiado genérico para eu o aceitar – contrapôs o sicrano depois de pensar um pouco. Para mim o equilíbrio nada tem a ver com forças, sejam elas físicas ou emocionais. São antes peças de personalidade, pechas de carácter… talvez até arquétipos judaico-cristãos que não encaixam na natureza de uns tantos.

O equilíbrio

2011-10-26T13:27:00.000-07:00

A conversa era longa, de dias. Tinha desembocado ali por acaso.
- O que é para ti o equilíbrio? – instou o fulano.
- Forças cujo somatório se anulam – respondeu o seu interlocutor, prontamente, como se estivesse à espera da pergunta.
- Não brinques comigo, não do ponto de vista físico, mas sim do ponto de vista emocional.
- Continua a ser a mesma coisa, meu caro – respondeu em tom amical. – Para mim é a mesmíssima coisa, pode é ser mais difícil de encontrar nesse ponto de vista. Fisicamente falando esse estado pode manter-se indefinidamente, desde que as condições não se alterem. Do ponto de vista emocional é periclitante e momentâneo. As forças podem ser alteradas a todo o momento e, por isso, nem sei se existe. Assim como não sei se a felicidade existe. São ambos estados tão pessoais que variam da perceção do momento.
- A isso chama-se instabilidade - rematou.

Crisis? What Crisis?

2011-10-25T10:37:00.000-07:00

Ponto de não retorno

2011-10-24T09:18:00.000-07:00

Definição de "ponto de não retorno".
Ponto a partir do qual não é possível regressar. Ponto de viagem espacial a partir da qual já não existe combustível para voltar ao ponto de partida. Momento a partir do qual as atitudes até aí tomadas não deixarão de ecoar na nossa vida. Momento a partir do qual as decisões tomadas, ou não, roerão as nossas consciências.

Bee happy

2011-10-23T04:06:00.000-07:00

- Ah!... como seria fácil se me pudesse libertar destas grilhetas sociais, seguir apenas o caminho das pulsões. Como seria libertador não olhar para o lado, entrar simplesmente no nosso mundo, o nosso mundo interior, ignorar os outros e o mundo que construímos com eles. É tentador seguir esse individualismo, mas será possível?
- Carp diem – rematava ele em jeito de resposta.
- Será possível "colher o dia" sem olhar para o futuro? Será possível "colher o dia" sem, conscientemente, esquecer o mundo construído à minha volta? Será possível "colher o momento" e recusar a disciplina em que todos os dias me contruo e que me vai arrastando até ao momento da verdade?

Convocação das Fúrias

2011-10-15T19:44:00.001-07:00

- As Fúrias da “Indignação” ergueram-se. Aqueles sentimentos de animal que habitam no nosso submundo, o submundo dos nossos medos ergueram-se e crescem em sucessão exponencial matemática.
- Ergueram-se ou foram convocadas por constante provocação? - instou o seu interlocutor.
E sem esperar resposta continuou:
- Cuidado! A globalização parece ter chegado, também, a esse canto do Inferno. Do Olimpo, teimam em avançar polícias em vez de sociólogos. Teimam em erguer cassetetes em vez de reconhecer a Razão.

Emerson, Lake and Palmer

2011-10-13T13:48:00.000-07:00

Will you stand up or will you freeze
That savage woman make you please
Turn your inside outside in
Still you don't know where she has been
Living sin

(...)

Cuidados de saúde

2011-10-12T13:33:00.000-07:00

Todos sobreviveram. Não pelos cuidados médicos, que não tiveram, nem tão pouco pelos cuidados familiares que não existiam, ambos estavam demasiado envolvidos na sobrevivência de todos. A mãe, apesar de meiga e terna, não tinha um minuto livre, nem para lhe limpar os moncos, uma azáfama constante preenchia-lhe o santo dia. O pai, não parava em casa, saía de manhã voltava à noite. Sobreviveram pela rusticidade física herdade geneticamente, mas não pelos cuidados de saúde.

Enfrentando a morte

2011-10-10T05:36:00.000-07:00

- Quero morrer em casa – disse ele aos filhos quando se sentiu despedido pelos médicos.
A morte nunca o incomodou. Sempre a aceitou com a normalidade da vida. Era um céptico, o seu desconhecimento nunca lhe impôs outros comportamentos que não fossem os da sua consciência. Queria morrer em casa, queria morrer como morreram os seus ancestrais: rodeado pelos filhos, pedir-lhes perdão por aquilo que fez e que podia ter feito.
Queria encará-la de frente, sem ilusões de viver indefinidamente, encará-la como sempre fez aos homens: com verdade. Olhá-la-ia, sem medo, nos seus olhos infinitamente sapientes, que lhe reconhecia ter. Deixar-se-ia enlevar pelo seu doce relaxe muscular. Caminharia com ela lado a lado, como companheiros de uma viagem, a sua terceira e derradeira viagem, a viagem ao início da noite.
A velocidade da ambulância em que seguia parecia corresponder aos seus desejos. Estava com pressa de saber a verdade, de conhecer a alquimia da vida, o conhecimento autêntico e genuíno. Finalmente ia ter a sua cruzada apocalíptica. Finalmente ia poder saber de onde veio. Finalmente ia entrar no seu mundo onírico e desordenado, o mundo dos seus fantasmas e dos seus medos, um mundo repleto de figuras incriadas e paradoxais que sempre o assaltaram mas que nunca matou, porque sempre as tentou compreender.

Teatro infantil com consciência social

2011-10-06T09:44:00.000-07:00

Se vive no Porto não perca!

The Who

2011-10-04T17:20:00.000-07:00

(...)

I'm Free-I'm free
And freedom tastes of reality,
I'm free-I'm free,
And I'm wating for you to follow me

(...)

O Elogio da Loucura

2011-10-03T14:36:00.000-07:00

Hoje contactei com alguém que tinha estudado no estrangeiro integrada no "Programa Erasmus" e porque, também hoje, acabei de ler o Elogio da Loucura associei os dois factos e resultou esta estulta ideia:

Habitualmente, quando ouço falar na necessidade de cooperação entre os diferentes Países de Língua Oficial Portuguesa a conversa é sempre a mesma: é necessário criar pontos de cooperação, é necessário estimular o intercâmbio cultural em todas as áreas e, depois, como sempre, as dificuldades financeiras acabam por ter sempre o seu peso, etc. Enfim, é só intenções. As dificuldades são de toda a ordem e as coisas acabam por se arrastar, arrastar ao longo dos anos. E porque é assim, e acredito que essas dificuldades existem mesmo, pergunto (não sei a quem) se faria sentido criar “programas de cooperação” entre alunos dos diferentes países dos PALOP, permitindo, também ele, a mobilidade de estudantes e professores? Programas do género do ERASMUS. Será isto possível? Será que, com os anos, não acabaria por dar pontos de contacto e gerar a tal cooperação que tanto se deseja? Será isto viável, ou não passa de mais uma ideia da estulta filha de “... Plutos gerador único dos homens e dos deuses por muito que custe a Homero, a Hesíodo e ao próprio Jove”, filha essa que não procede “…do Caos, nem do Orco, nem de Saturno, nem de Júpiter, nem de nenhum desses deuses obsoletos e poeirentos.”?

Homo Pouco Sapiens

2011-09-24T16:40:00.000-07:00

E o homo pouco sapiens dizia:
- Não tenhas certezas.
Vacila,
Hesita,
Revisita,
Interpreta.
Sapiência é sobriedade,
Não jactância.
Já conheces toda a verdade?
Olha em redor.
Olha o mundo que temos!
Qual o mundo que queres?

A Ilha dos Amores

2011-09-17T04:16:00.000-07:00

Mil árvores estão ao céu subindo,
Com pomos odoríferos e belos;
A laranja tem um fruito lindo
A cor que tinha Dafne nos cabelos.
Encosta-se no chão que está caindo,
A cidreira com pesos amarelos;
Os fermosos limões ali, cheirando,
Estão virgíneas tetas imitando.

A ilusão faz-nos bem, aproxima-nos da felicidade, mas só aos poetas devia ser revelado o poder do “faz de conta”. Ninguém, mesmo ninguém, deveria possuir o dom de fazer da realidade ilusão e da ilusão realidade. Efectivamente, talvez abrisse mais algumas excepções, às crianças, aos cientistas… e a mais ninguém, mas nunca aos políticos! Deviam viver permanentemente agarrados às grilhetas da realidade, deviam ser obrigados a jurar fidelidade à prudência e nunca lhes devia ser revelada a estultícia da esperança irrealizável.

GNR

2011-09-13T14:09:00.001-07:00

(...)

Efectivamente gosto de aparência
Imponente ou inequívoca
Aparentemente sem moralizar

(...)

Ainda bem que há gente assim

2011-09-12T11:22:00.000-07:00

Era tido como um homem irrequieto, um homem que nada o fazia parar, sempre pronto a saber mais, a querer compreender tudo, no fundo, sempre à procura da luz que sabia existir em todas as coisas que o rodeavam. Para muitos era um homem misterioso, talvez até um homem incompreendido tendo em conta os padrões da época.

Gosto...

2011-09-05T10:15:00.000-07:00

Gosto de pensar que nos caminhos vivem as almas de quem os calcorreou milhentas vezes, e olhar para a marcas da erosão como sendo as marcas dessas mesmas almas. Gosto de pensar que a pedra quadrada da parede de uma pequena igreja adquiriu o sentir do pedreiro que a talhou. Gosto de ler livros que falam dos caminhos e das pedras que percorro, e que bem conheço. Gosto de pensar que os locais e as coisas adquirem o espírito do tempo. Gosto de olhar para elas e tentar captar essa mesma essência que acredito encerrarem, mas que, em boa verdade, não passam de meras paredes erguidas a quem o tempo geológico não perdoará.

Banquete dos sentidos

2011-08-28T10:05:00.001-07:00

Sirvo o aperitivo e aprecio as formas femininas das fragas. Depois, depois banqueteio-me com o verde servido em diferentes tons e em diferentes formas. Ora são pontos verdes, ora são linhas, ora uma massa informe que sobe e desce indefinidamente. Devoro com sofreguidão néctares que me chegam aos sentidos. Não resisto aos paladares e, sem talheres, sem etiquetas sociais, tudo devoro apressadamente. Depois, empanturrado, corro, corro… corro vertiginosamente monte abaixo e percorro as rugas da gigantesca manta de retalhos que se inicia aos meus pés. Passo acima do alinhado casario que se avista lá ao fundo. Aceno aos transeuntes que olham abismados. Atravesso ribeiros, aprecio a velha ponte de arco romano, toco as copas dos predizentes carvalhos, atravesso lameiros e depois desato a subir. Subo, subo, subo… E a pergunta impõe-se. Aonde nos leva o céu?

Jacques Brel

2011-08-22T15:15:00.001-07:00

Mais fundo…

2011-08-14T14:42:00.001-07:00

No princípio eram os “Indignados”. No início do verão as televisões não se cansaram de repetir. Era gente anónima a protestar sentado, a fazer lembrar os movimentos de contracultura da década de 60 do século anterior. Agora, de repente, foi a revolta londrina, a surgir do nada, quase espontânea. Mas será espontânea? Não será a outra face da mesma moeda?
Avance a razão, avance a ciência. Dêem dois passos em frente os sociólogos e os psicólogos. Estudem a doença e descubram o vírus, antes que seja tarde. Inquietem-se. Mostrem-nos a verdade.
É preciso ir mais fundo, é necessário Descascar a Cebola, como diz Günter Grass, retirar camada após camada, perceber qual a origem dos sinais. É preciso ir mais fundo e ser capaz de percepcionar os acontecimentos sempre numa perspectiva histórica e sociológica porque, em boa verdade, nada acontece por acaso. É preciso ir mais fundo porque os acontecimentos têm sempre causas. Todos sabemos que à acção corresponde sempre uma reacção de força igual e sentido diferente. Vá-se ao fundo, não se fique apenas pelas imagens das televisões que apenas nos mostram aquilo que gostamos ver.

Pedro Castelhano

2011-06-19T16:18:00.001-07:00

QUANDO EU MORRER POR FAVOR APAGA A LUZ...

(...)

Quando eu morrer sem
pátria nem lei, apenas suspenso
na mágoa de não ter sido o que
fui, fita-me de olhos fechados
e indefeso perante a vida.
Mas sorri-me como se
eu ainda não tivesse morrido.

Quando eu morrer hei-de
me lembrar que já morri
em todo os dias que correm
em todos os dias que morrem
e eu morrendo em ti.

(...)

In (RE)CANTOS d'AMAR MORTO

Copianços

2011-06-17T05:46:00.000-07:00

Eu copio
Tu copias
Ele copia
Nós copiamos
Vós copiais
Eles copiam

Sons de Sempre (2)

2011-06-12T15:44:00.000-07:00

Actividades da associação "toda@vía"

2011-05-30T10:57:00.000-07:00

Enfeirar

2011-05-27T11:56:00.001-07:00

Enfeirar é levantar-se de manhãzinha, colocar gravata a combinar com o fato, e deixar-se conduzir entre abraços e beijos, se calhar pagos, pelas ruas apinhadas de gente.
Enfeirar é deixar de discutir os problemas do país, lançar ideias vagas, não muitas, que o povo não é dado a coisas complicadas, para isso já bonda a vida.
Enfeirar é ter sempre por perto uma câmara de televisão que irá repetir e ampliar as irregularidades do terreno, os tropeções nos lancis do passeio e gravar os risos trocistas de quem assiste.
Enfeirar é…

Sérgio Godinho

2011-05-18T13:59:00.000-07:00

Jogos

2011-05-15T15:38:00.000-07:00

- Quem ganhou o debate? – perguntou o jornalista ao experimentado comentador.
E ele, o comentador, na sua alta capacidade argumentativa, imediatamente encontrou duas ou três razões que justificam a sua escolha. E eu, Zé Povinho, pergunto-me se um debate político se pode reduzir a um jogo de damas. Eu, jovem licenciado, preparado para a vida, preocupado com o meu futuro, pergunto-me que propostas me podem salvar desta aflição. Eu, carregador de albardas, que me sinto injustiçado pela falta de rigor, quero saber qual o limite da irresponsabilidade política. Eu, basbaque, analfabeto, de índex apontado percorro as páginas do dicionário à procura do significado da palavra “mediocridade”.

Pensamento

2011-05-13T15:14:00.001-07:00

- Dá-lhe música… - disse o Fulano ao Sicrano.
Eu bem sei que o Fulano não lhe queria dizer isso com um outro sentido. Eu, que o conheço bem, sei perfeitamente que, ao dizer “dá-lhe música…”, queria ajudá-lo-ia a retemperar forças, a exaltar-lhe o espírito, a ajudá-lo a crescer. Mas ele, o Sicrano, não entendeu assim. Ele estava a querer ludibriá-lo, estava a esconder-
-lhe a verdade. Ele não era homem de músicas, era demasiado austero para se perder em folguedos musicais. Morreu assim: ignorante. Nunca percebeu que a verdadeira grandeza vem da mente e não da matéria.