Os fojos de Valongo

Entrou nos fojos romanos povoados de incorpóreas figuras, aberrantes, malignas, viventes no submundo da noite, a quem a encantada vida em que se escondiam ia sendo retirada, assassinadas para ser preciso nas palavras, pela iluminação das ruas que tardou em aparecer, eram personagens das verídicas estórias da madrinha-velha, a Tia Espírito-Santo, sim porque ela não mentia, Deus a tenha em descanso, contadas à lareira, à luz da candeia bruxuleante, também ela envolta em enregelantes apagões, arrepiantes assopros, farol de almas perdidas, de sagradas e oportunas benzeduras, por fim foi ver a negritude da lousa, que por estranho que pareça ou não, lhe acalmava o espírito.

Quando a morte espreita...

Agora que pressentia a morte, sentia desprezar a vida. Que significado tem a vida se não a vivemos, que significa viver quando a vida não passa de uma obscura e misteriosa floresta que se atravessa sem nunca se entender. Que interessa a vida quando esta não passa de vereda sinuosa pejada de assaltantes, infestada de misérias. Ah! Que insana monstruosidade me percorre a pele, me arrepia e alegra simultaneamente. Não! Já não resisto. Que ouça quem quiser ouvir. Que veja quem quiser ver. Que sinta quem quiser sentir.
Já saboreio o paladar da ambrósia.
Já vejo a barca. Já nada me lembra, já me afogo no Letes. Como a morte condensa a vida.

O peso das pedras

História não lhe interessava, além disso o tempo disponível era tão pouco que nem tempo tinha para apreciar os soberbos torreões que limitam a longa fachada barroca, nem tão pouco as duas torres sineiras que enquadram o elegante pórtico, povoado de santos e santinhos esculpidos na melhor mármore transtagana, enquadrados por elegantes colunas coríntias e coroado pelo grande frontão triangular. Para ele as pedras o único peso que tinham era o da gravidade, não ficava impressionado nem com os anos passados sobre elas, nem com a harmonia conseguida quando trabalhadas, e muito menos com o esforço dispendido por muita gente para as conseguir equilibrar e erguer. Tudo isso lhe passava ao lado.

A bicicleta

Comprou-a com os primeiros ordenados, ainda aprendiz, andaria ele nos quinze anos. Não sabia explicar de onde lhe vinha aquele gosto pelas bicicletas, mas uma coisa lhe parecia certa, era uma herança visceral, profundamente enraizada no seu ego. Mesmo com aquela idade, quando olhava para ela, achava-a bonita, equilibrada, até se notava uma certa ternura no olhar, e um pueril brilhozinho raiava dentro das duas grandes órbitas que lhe iluminavam o rosto austero. Não a via como mero objecto de transporte, era muito mais que isso, era a sua segunda companheira de vida. Trazia-a sempre impecável, pedaleira bem oleada, travões afinados, níqueis a brilhar, sem sinais de ferrugem. A placa de registo fixa no guarda-lama traseiro, também ela não mostrava sinais do tempo que ambos atravessaram, o preto do registo;
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continuava a contrastar com o fundo amarelo como dourados na farda de soldado. Se apanhava chuva não a arrumava sem antes a limpar devidamente. Rodas empenadas?, não havia, andava sempre a apertar e a desapertar raios, e, se sonhava que os rolamentos da roda pedaleira faziam barulhos, passava as manhãs de Domingo a montar e desmontar a limpar e a olear, normalmente depois de assistir à missa na capela da Senhora das Dores, o santo ofício, como ele lhe chamava, porque crente como era, não deixava de cumprir com as suas obrigações dominicais de cristão. Apetecia dizer; ai da mosca que ousasse pousar nela sem a sua autorização. Às vezes até falava com ela, não porque estivesse a ficar choné, e alguma monomania estivesse em fase de gestação, não!, nada disso, falava com ela como falava com o farrusco, que era o rafeiro que partilha a casa com eles, quer dizer, o quintal, que a Hermínia, a patroa, era assim que se referia à mulher, tratava de o empontar imediatamente quando lhe entrava porta dentro, passa-fora!, fora daqui, desaparece-me dos pés, dizia ao mesmo tempo que batia com eles nos ladrilhos rafados pelo uso. O sentimento que nutria por ambos era equivalente.