Desconfianças

As conversas não iam além das coisas banais e comezinhas, assentando com grande fulgor na temporada de futebol. O ambiente tornou-se soturno. Todas as palavras eram medidas e pronunciadas num tom de desconfiança, sempre a olhar por cima do ombro, sempre a ver quem estava por perto.

Bibliotecas!

Ensine-se a ler e depois abram-se bibliotecas...

Revolução...

Ah! como era tentador navegar na revolução, libertar-se das frustrações, dar morras ao ditador, apaixonar-se pela tempestade, beijar a namorada no banco de jardim e segredar-lhe amor eterno, como era contracorrente convidá-la para dançar um longo e erótico slow, dormir com ela antes do casamento. Como era arrojado cravar um cigarro, andar à chuva, homiziar-se na multidão para ver os Pink Floyd...

O chincalhão

Quando ia à terra – como dizia, quando se referia á terra onde veio ao mundo –, depois de cear, gostava de ir à taberna, jogar a sueca, beber um copo e falar com a gente da sua criação. Em boa verdade já não era na taberna que jogava à bisca, era no café central, mais moderno, com televisão e mobiliário de fórmica, que a taberna da tia Maria Augusta com aquelas duas mesas de pinho toscas onde se jogava forte e feio ao chincalhão e uns bancos corridos encostados às paredes, onde se sentavam os mirones, teimava em manter-se aberta, já não dava guarida a todos. “Quem está fora racha lenha”. Dizia algum jogador que achasse estar a ser espiado.