Falta de saber

O pensamento é, sem sombra de dúvida, o ruminar constante da condição humana, um mumúrio permanente, ruído de fundo cerebral do nosso Big Bang: o nosso nascimento. Quando assim o entendo e em simultâneo tento compreender as razões do escrever que, no fundo, não passa da sistematização do pensamento e das emoções de cada um de nós, parece-me um ato inútil, sem razão de existir. Que têm os outros a ver com a vida mental de cada um de nós? Nada! Absolutamente nada.
Por outro lado, nesta agitação maníaca constante, acabo por encontar a fórmula de controlo das emoções perturbadodoras. É, quase, como uma cirurgia, um corte entre as emoções e o pensamento.

Estrangeiro?

Estrangeiro perante tudo e perante todos, mas simultaneamente tão perto de todos eles. Naquela sua inconsciência, além de entrar nele, teve a perfeita noção de quão próximo estava daquela gente, daqueles ritmos, daqueles chocalhares, daquelas máscaras, daquele sentir. Viu a ligação. Sentiu esse cordão umbilical. O seu humanismo cresceu: uma só terra, um só povo.

White Snake

Livros lidos

Acabei de ler mais um livro. Este, como outros, também ficará em mim durante muito tempo. Reflito nele. Absorto, filtrado por esta minha desatenção, a roçar o doentio, folhei-o lentamente. Leio frases incompletas, soletro palavras soltas, passo páginas rapidamente e levanta-se uma leve brisa de Perfume que vem de um outro mundo. Para trás ficaram páginas repletas de conceitos solúveis e instantâneos, folhas onde se derramaram fluidos que se empregnaram em tecidos, um autêntico grémio literário de silêncios olfactivos que, também eu, gostava de um dia conseguir descrever.